Наверное, она была счастлива. Улыбка редко сходила с ее лица. Она улыбалась, когда поправляла челку, упавшую на глаза. Улыбалась, когда разглядывала проходящих мимо людей. Улыбалась, когда официантка приносила заказанный кофе. Даже если он и был далек от совершенства. Улыбалась, когда рисовала. Я уверена, хотя и не видела никогда.
Улыбалась, когда встречалась со мной взглядом.
Но мне всегда казалось, что за этой улыбкой – преграда. И получается, что улыбка – отдельно, а она, она сама, - спрятана за этой преградой. Глубоко несчастная.
И даже взгляд не выдавал ее.
Хотя, возможно, она все же была счастлива.